NOW

se um minuto perdido pudesse talvez ser convertido no ano em que o conheci
maravilhas perdidas não encontrarei aqui
então, corro
falo que estou a caminho quando na verdade, inerte, decido meu rumo
estranho tantos murmúrios em cima de um pedestal
procuro sangue, mas só encontro apitos
que insistem em gritar e berrar e transformar todo meu encéfalo em gosma
tiro meus dedos do telefone para evitar perjúrio
então, corro
a escuridão cobre minha face
todos choram à ausência
reclamo o que é por direito meu
e fundo, encontro o que não deu
não aconteceu
passado, presente, futuro num só
a cápsula de tudo, envolta por silicone, na sola do meu tênis
é hora de pisar.

que há de si

murmúrios, os vejo tanto
as brumas, de branco, nada
só queria
ti
pra me agarrar
e encontrar de novo
tudo que é
de mar

beforeafter

eu senti há muito tempo, sempre tão real... de fibra em fibra largada pelo chão, subtraindo durante os meses. era pouco para o que estava dentro. 

enfim a natureza resolveu cooperar. nunca foi de grande ajuda, mas por chegar, assim, inquietamente, percebi que não seria fugaz. 

parte de mim dizia que o tempo era só uma brincadeira. a outra... nunca pude ouvi-la. aquela que se coloca por trás das coisas e espera que você a encontre. digo isso por experiência própria.

A ANATOMIA DO SONHO.

 palavras da insônia.

 fome de não saber o que dizer, o que pensar, aonde ir, a quem recorrer, filhos do chão, abertura para nada, fábrica do vazio.

VAMOS, diga-me: de que é feito o inimaginável? 

00h21

são apenas reflexos.
reflexos de uma memória turva e vazia
vazia e cheia de memórias.
e de memórias vazias, cheias de memórias.
medo, escuridão, solidão e solitude.
santos são aqueles que apagados ainda encontram suas linhas
e delas tiram suas curvas
e das curvas tiram memórias
e memórias.
pequenos desvios de água
grandes devaneios de cargas negativas
sons
medos
memórias

inerte

este poderia ser um pedido de desculpas. poderia ser um dia a menos nas nossas vidas. poderia ser uma folha seca no jardim, ou um pedaço de papel com palavras excretas. mas não devo satisfações a ninguém, nem sequer a mim mesmo. talvez deva alguns centavos, uma cerveja, um sorriso, alguns cigarros. mas nada requer sentimentalismo. estou tentando aprender a viver sozinho por isso. e se chegar um dia lá, vivo, sem ferimentos, deixarei meu sangue escorrer, em forma de agradecimento. não sei a quem, mas devo. preciso. agradecer por errar, já que "acertar" não consta no meu histórico vital. já não vejo mais cores, e ainda nem escureceu. a verdade é que olho pro céu, agora cinza, e me pergunto onde estão. eles mesmos. porque até agora ninguém bateu na porta ou sequer tocou a campainha. continuo esperando por uma voz que irá silenciar toda essa dor e me tirará daqui enquanto tento distinguir passageiro de duradouro.

pois é

menos vida e mais atenção, menos pressa e mais fixação. você não pergunta mais como eu estou mas eu respondo a mim mesmo quem eu sou: ninguém. mas, também, quem eu seria? sem você, haveria? é a vida. já não bate mais como um bumbo, já não corre mais num limbo. no que nos tornamos? pra que tantos ramos? pra que indiferença se existe a certeza? mas você nem tentou. ah!, só isso que restou? pena. pra quem um dia disse tê-la, não se saiu tão mal. só esqueceu de colher o tal. mas nessa jangada estamos, nós, juntos, novamente. não me olhe agora, estou ocupado fazendo rimas de amor pra um futuro penhor que está por vir.

do lado de dentro

interrompido por um sonho, como numa conexão falha. nada é bom o bastante pra te motivar e fazer andar, novamente. um caminho longo e árduo, como as piores espécies de pesadelos. te fazem parar. bajulam tua vontade infinita, proíbem tua entrada para falsos verbetes: "felicidade" atônita. tempo preciso e grotesco, grita teu nome e te faz gritar implorando que deixes esta vida carcomida. sabe que pode melhorar, progredir, e explodir. berrante é o ócio que domina os desejos, te consome ao ponto de te fazer ficar. e desistir. torna-se recessivo e inábil, insuficiente, inapto a continuar. quando os entorpecentes já não o tiravam do sério, a fadiga tomava conta de seu corpo mas os olhos não se fechavam para o sono continuo. a falta de vontade presente no ar invadia seus pulmões, era contagioso. já não era mais doença a partir do momento em que virou hábito. só queria descansar, talvez para sempre de modo que nunca mais voltasse para a realidade. a carência e solidão preenchiam o vazio em seu peito. a sede de interação secava sua garganta. a saída do constante sofrimento estava lacrada. não era pra ser assim.